Party im Blitz

Ich denkean die großen Dichter seit Shakespeare, die noch in dieses 17. Jahrhundert hinüberreichen: ein Ben Jonson,John Donne, Milton, Dryden, und an den jungen Swift. Welche Prosa in der erstenHälfte! Burton, Sir Tho­mas Browne, John Aubrey, nie werde ich genug von ihnengelesen haben. Bunyan, George Fox. Hobbes, dieser allein schon unermeßlich. Wiekümmerlich Deutschland damit verglichen! Spanien mehr. Frankreich genug, aberdie größte Literatur von allen in diesem Jahrhundert ist die englische.

Sie istauch im nächsten mehr als die aller andern. Im r9. Jahrhundert immer noch. Wasist ihr in diesem Jahrhun­dert geschehen! Ich hatte in England gelebt, als sein Geist zerfiel.Ich war Zeuge des Ruhmes eines Eliot. Wird man sich je genug dessen schämen?Ein Amerikaner bringt einen Franzosen mit aus Paris, der jung verschwand(Laforgue), träufelt seinen Lebensekel auf ihn, lebt wahrhaftig als Bank­angestellter,während er alles Frühere taxiert, verringert, was immer mehr Atem hat als er,läßt sich von seinem ver­schwenderischen Landsmann, der die Größe und Span­nungeines Verrückten hat, beschenken und rückt mit dem Ergebnis heraus: seinerImpotenz, die er dem ganzen Lande mitteilt, ergibt sich jeder Ordnung, die altgenug ist, sucht jeden Elan zu verhindern, ein Wüstling des Nichts, Aus­läuferHegels, Schänder Dantes (in welche Höllenregion würde ihn dieser sperren?),dünnlippig, kaltherzig, frühalt, Blakes unwürdig wie Goethes und jeder Lava,erkaltet be­vor er heiß war, weder Katze noch Vogel noch Kröte, schon gar nichtMaulwurf, gottgehorsam, nach England gesandt (als wäre ich zurück nachSpanien), mit kritischen Spitzen statt Zähnen, von einer mannstollen Fraugequält - seine ein­zige Entschuldigung -, so sehr gequält, daß ihm die »Blen­dung«eingegangen wäre, wenn er sich an sie gewagt hätte, einen höflichen Tom inBloomsbury, von der edlen Virginia erlaubt und eingeladen, allen, die ihn zu Recht gerügt ha­ben,entronnen, und schließlich durch einen Preis ausge­zeichnet, den nichtVirginia, nicht Pound, nicht Dylan, den niemand, der ihn verdient hätte - außerYeats - bekam.

Von demRuhm dieser erbärmlichen Figur war ich Zeuge. Ich hörte von ihm zuerst - ichkannte nicht seinen Namen -, als ich - in der allerersten Zeit - in Hyde ParkGardens wohnte. Jasper Ridley, ein junger Mann, der Oxford hinter sich hatteund ganz wenige Monate vor Kriegsausbruch der Mann der Cressida Bonham-Carterwurde, nannte ihn freundlich belehrend als den Neuen, den eigentlichen Dich­terund machte mir zur »Einführung« seine »Elizabethan Essays« zum Geschenk. WenigeJahre später fiel er blut­jung im Krieg und Cressida, seine Witwe blieb miteinem kleinen Sohn von ihm zurück. Diesem freundlichen, eifri­gen, offenen,heiteren, schwachen Mann, dem ich das beste Andenken bewahre, verdanke ich denNamen der trocken­sten Figur des Jahrhunderts, von der ich später, zum Kriegsende,als er sich der Religion seiner Vorfahren zu­wandte, um sie für die der Königeaufzugeben, mehr und mehr hörte, so viel, daß beinahe nichts anderes übrigblieb.

An dieserFigur hätte ich erkennen müssen, was mit Eng­land geschieht. Aber der Krieg kamdazwischen, in dem England der Welt als letztes sein Bestes gab, den ersten Wi­derstand gegenden Wahn, der alles zu verschlingen drohte. Man ist diesem Land für vielesdankbar, aus der wahren Ge­schichte der Menschheit läßt es sich so wenigauslassen wie Florenz und Venedig, Athen und Paris. Aber daß ich in die­serselben Zeit des Krieges das Glück seiner.....empfing, machte mich unempfindlichfür den Geruch der Entkräf­tung, der von Eliot ausging.

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© 2003 Carl Hanser Verlag, München