Kit Brandon

Sie redete von all den Menschen in der Welt, die man, so sagte sie, einfach zur Hölle schicken sollte, auf die man sich nicht verlassen, die man ausnutzen sollte, wo und wann immer man konnte. Nicht zum ersten Mal während der Zeit mit Kit dachte ich, dass sie unter anderen Umständen vielleicht zu denen von uns gehört hätte, die eine Erfolgsgeschichte erzählen konnten, als zweiter Rockefeller, Harriman oder Gould. »Da ist das ganze Gesocks mit dabei«, sagte sie. »Du schüchterst diese Bastarde ein, verarschst sie, oder, wenn du sie für deine Zwecke gebrauchen kannst, schmierst du ihnen Honig ums Maul oder machst ihnen schöne Augen.«»Auch wenn dir manche davon völlig egal sind ?« »Gerade dann«, sagte sie.Wir hatten an einer kleinen Landkirche gehalten, die in den Weiten des Westens durch einen Sturm, vielleicht einen Tornado, von ihrem Fundament losgerissen worden war, die Fensterscheiben der kleinen Holzkirche alle zerbrochen, das Dach halb abgedeckt.So eine merkwürdig armselige kleine Kirche, draußen in den windigen Weiten von South Dakota.Und dazu Kit, so ein ordentliches, schlankes, gepflegtes Ding, am Steuer meines Autos sitzend. Sie hatte den Wagen angehalten und mir einen schnellen Blick zugeworfen.Sicher, wenn ich von dem ausging, was ich über sie wusste, was mich an ihr als sonderbares amerikanisches Phänomen interessiert hatte, war mir klar, dass sie, die ihr Leben so lebte, wie sie es eben lebte, so lange mit den Männern verkehrte, mit denen sie verkehrte, unmöglich das sein konnte, was Männer meinen, wenn sie von einer reinen Frau sprechen. Gleichzeitig sah sie so sauber aus - in ihrem schwarzen Pullover und einer Art schwarzem Strickrock. Ihre schlanken Knöchel. Ihre gute Figur.»Gerade dann«, sagte ich, als sie den Wagen anhielt und sich die zerstörte Kirche anschaute. »Was meinst du damit, Kit - gerade dann?«Die Leser werden sich erinnern, wie sie über ihre Mutter sprach, wie ihr Vater die Mutter behandelte, über seine Gleichgültigkeit. Sie rechtfertigte

Sherwood Anderson, geboren 1876 in Camden (Ohio), gestorben 1941 in Colón (Panama), war Fabrikarbeiter, Werbetexter, Inhaber einer Versandfirma und später von gleich zwei Wochenzeitungen.Anderson wurde mit »Winesburg, Ohio«, 1919 erschienenen Erzählungen über das Leben in einer amerikanischen Kleinstadt, berühmt und zu einem der Begründer des modernes Erzählens.