Decreation

Die letzte Lektion einer Mutter in einem Haus im letzten Licht bringt den Ruin der westlichen Welt und den Handel zum Erliegen. Schaut in die Fenster bei Nacht, dort werdet ihr die Leute stehen sehen. Das waren wir, wir hatten einen Grund dafür, drin zu sein. Es tagte, wir schnitten die Früchte ab (mitsamt dem Baum). Jetzt sind wir draußen. Hier ist eine Schuld beglichen.

Jetzt ohne Hafen

Im alten Kampf Tod gegen Odem kommt noch einmal der Schlaf. Wir haben ein Gebot für das Haus eingeholt. In der Summe der Teile sind die Teile wo? In aller Stille (da) warten Blätter und Fenster. Unsere leere Wäscheleine schneidet die abschüssige Nacht. Und wehklagend um ein verlorenes Gewand aus himmlischem Licht strömen Engel und Treibgut an unserem noch verriegelten Tor vorbei, rufen.

Heute wäre ihr fünfzigster Hochzeitstag

Kälteoratorium auf Römerwall. Das Licht extrem (gefangen) Schatten wollen sich fallen lassen wie Kapuzen. Das Hirn sticht zweimal nach Salz.

Hat das Ovid gesagt, Hier ist so ein Wind, dass es die Steine leerfegt.

An manchen Nachmittagen geht sie nicht ans Telefon

Es ist Februar. Das Gängige ist Eis. Man trifft Eis in verschiedenen Graden. Seine Farben - blau weiß braun schwarzgrau silber - sind variabel. Manches Eis trägt einen Kern aus Stein- und Schattenstücken. Manches eine glatte Flanke, man kann nicht darauf stehen. Wenn man darauf steht, wird der Wind dünn, zerfasert. Alle unsere Wünsche, zerfasert. Die Kleinen können nicht darauf stehen. Nicht ein Buchstabe, nicht ein Strich kann stehen. Es blendet - was da die Welt überstanden hat - brennt. Es ist Februar. Das Gängige ist Eis. Man trifft Eis in verschiedenen Graden.

Diese Stärke

Diese Stärke, Mutter: hervorgewühlt. Gehämmert, gekettet, geschwärzt, gesprengt, heult, holt aus, geworfen aufs Ächzen, gehämmert, hämmert die Lefzen dem Tod ab. Dämmt und verriegelt, verklumpt und beißt. Messer. Blutabweisend auf Mühlknochen diese Stärke, Mutter, versiegt.

Und ob schon die ganze Stadt liegt in Aschen

Licht auf Ziegelmauern und ein Nordwind, der die Zweige schwarz peitscht. Schatten ziehen Eingeweide aus dem Licht, sich trocken vor die Hand. Iss deine Suppe, Mutter, wo immer du in deinem Kopf auch bist. Der Wintermittag geht auf. Sonnen, schwach, doch am Leben verhalten sich wie Tugend zu den Sonnen von damals. Für die Stadt in der Aschen gibt es den Traum vom Erliegen, Mutter immer gediegen, Mutter munter und froh.

Trotz ihrer Schmerzen, noch ein Tag

Die Nebel vom Fluss (7 Uhr früh) treiben und heben an, erzittern und heben an auf den Mühlsteinen des September. Gespiegel von Blattstücken. Ich bin zu meinem Verstand gekommen. Anhaltspunkt (7 Uhr abends): sie nimmt die Medikamente und ich gehe am Fluss spazieren. Mühlrad das nach nassen Maisschalen riecht. Auf dem Rücken im Dunkeln (2.38 Uhr nachts), Motel Dorset, horche ich wie die Heizung knackt und wie sie wach liegt am anderen Ende der Stadt in dem kleinen heißen Zimmer ihren lumineszierenden Rosenkranz zwischen den Fingern. Egal was es heißt über die Zeit, das Leben geht nur in eine Richtung, das ist eine Tatsache, und sie spiegelt. Die Nebel vom Fluss (7 Uhr früh) gehen gehäutet und silbrig im dunklen Morgengrauen am Tag, als ich fahre.

Achtung Anker werfen und lichten untersagt

sagt ein Schild dicht bei der Webkante. Beklemmnis schluckt uns. Sie auf dem Bett wie gekrümmte Zweige. Ich, wie immer, nicht da.

Es hilft nichts

Dein glasiger Wind bricht sich am ruflosen Ufer und kräuselt sich um die Rose. Siehe wie vor dem großen Schnee, ehe die Nacht schwebend leer auf uns niedergeht, unsere Laternen die Gestalten alter Gefährten werfen und eine kalte Pause hinterher. Welches Messer hat diese Stunde gehäutet. Die Bojen versenkt. Und schlägt gegen das, was unser Haus war. Nichts hilft was, rudere einfach. ihr beckett

Meine Mutter besuchen ist wie es mit einem Beckett-Stück aufnehmen.

Man kennt dieses Gefühl, durch eine Kruste zu sinken, das tiefe schwarze oh nein des kleinen Zimmers die Wände zu eng, so begreifbar.

Klacken und sachtes Ausblenden von Spielsachen in der Erinnerung richtig hier aber falsch, erstickte Irrläufer auf einem Blatt Schmerz.

Schlechter

sagt sie, als ich frage, dabei (war das im April?) streift eine kleine Heiterkeit ihr Auge - »wir sind auf dem Comer See Rudern gegangen« schafft es aber nicht bis zur Lippe. Unsere Liebe, dieser halb wahnsinnige Zündler, rast einmal durchs Zimmer peitscht alles ist wieder weg.

becketts theorie der tragödie

Hegel über das Opfer. Das Tier stirbt. Der Mensch erwacht. Was lernen wir, wir lernen nun von allem Notiz zu nehmen. Wir lernen zu sagen, er ist ein Held, lasst es ihn machen. Man sieht wie O sich zum Fenster bewegt. Was für ein Rauschen was für ein Abend. Oh, kleiner Schauspieler (dauernd am Leben Bewegen Klagen Trauern und Jaulen) Zeit dorthin zurückzufliegen, wo man deine Haut aufbewahrt. Dünn war sie. Das Geräusch von Rudern, die sich vom Ufer entfernen. Dieser stechende Geruch von Hundescheiße im Dunkeln. Das ist deine Sternenkrone. Runter mit seiner Kapuze.

becketts theorie der komödie

Pflücke Stachelbeeren, sagte sie. Man sieht, wie O sich zum Fenster bewegt. Sollten keine Fallen zur Hand sein. Oder sie knien das ganze Stück über. Ein Bewunderer, ein Leben lang! Der gleiche alte Mantel. Keine Vertikalen, alles verstreut und liegend.

Morgen Mittag?

Geht den Pfad wieder hinauf, von dir keine Spur.

[Pause.]


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